Полуночная
Непросветное спит окно.
Глухо грезы мои качая,
Мнится времени полотно...
А на том полотне чернила,
Словно вор, похищают цвет,
Задыхаются в нём белила...
Их кончины свидетель – свет.
Я в премудрость твою не верю,
Мир мой, русла твои – стена:
Под цементом задохлись двери;
В нём дубовая плоть хладна.
Поросли сорняком дороги,
И железные рельсы – ртуть.
Я глаза затворил в тревоге;
Мне сиянье из сердца – Путь.
Тихо в доме. Вне дома – тихо.
Спят края. Повседневный мрак.
Вне тебя я, мой мир – вне лиха,
А в тебе я – всегда дурак.
MMIX
Свидетельство о публикации №111031503033
Так язык и поэзия приняли Ваш вызов?
Стихи - как двери с матовыми стеклами: понимаешь, что за ними что-то происходит, но что именно сразу не ясно. И самое ценное - это брожение чувств, пока не разобрался. Но часто бывает, что за словесным туманом почти и нет ничего кроме самолюбования... Ваш случай?
(Удаление этого отзыва или оставление его без ответа будут означать "Да. Нет. Да.")
С наилучшими пожеланиями,
Мертвое Сердце 15.03.2011 13:33 Заявить о нарушении
И лестная Похвала, и разгромная Ругань - мой случай!
А приняла ли поэзия мой вызов или нет - это уж Вы у неё спросите сами... или Вы с ней не знакомы?
Мёртвое Сердце, спасибо за отзыв - великолепно написано!
С Любовью,
Сергей Ц.
Сергей Цимбаленко 15.03.2011 14:27 Заявить о нарушении
Ева Вилижинская 17.03.2011 11:19 Заявить о нарушении