Аттила-бич земли

          Из исторических миниатюр

О, звон стрелы, поющей смерть в полете!
Таинственнее нет на свете звука,
Как воина, храбрей, чем плоть от плоти,
Угрюмый гунн, рожденный от Мундзука.

Сильна империя, и славен вечный город,
Взирающий с холмов на воды Тибра,
Но скиф грядет, он бич земли, и скоро
Увидит Рим сквозь пелену позора
Бросок дотоле дремлющего тигра.

И стерта в пыль надменная Европа,
Где Скифия слилась в едином кличе,
О, сладкий стон стрелы и рвущий души топот
Коней, несущих варваров к добыче.

Не женщиной, войною вождь проникся,
Ветрами остужающими глотку,
Но близок путь, туда, где в волны Стикса
В бессчетный раз Харон спускает лодку.

Не обуздать орду, ни плетью и ни словом,
В огне и мраке города и веси,
Но жизнь одна, не сменишь, как подкову...
Не в жаркой битве, за парчой алькова
Вождь захрипел, когда был пьян и весел**.

Уж справлена положенная страва,
И пир, и погребенье в свете лунном.
В три гроба-плоть, в века- и  боль и слава,
И злая память в мир пришедшим гуннам.


  *"бич земли"-слова Данте об Аттиле
     в "Божественной комедии"
  **по одной из версий Аттила заколот
    во сне женой