Прощальный звон облетевшей листвы
нас догоняет сквозь века,
к нам бегут из тьмы
свинцовые облака.
Написанные чьим-то пером,
строчки догоняют ночь,
и жизнь, убегая прочь,
не может ни в чём помочь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.