Л.Н.***
...А в сердце был танец.
И он не звучал акапельно.
Он жаждал дуэта.
Он истину ведал и ложь.
Был лёгок, парил, увлекал,
не струился бесцельно.
Дарил свои чувства
и был на подарок похож.
Бежали часы.
Разбивались минуты о будни.
Сияла звезда,
освещая крупицы песка.
Ты что-то унёс навсегда.
Сердце спит беспробудно.
И вместо мелодии в нём
поселилась тоска.
Весна обманула,
таинственно свив паутину
на том, что осталось
от сердца в застывшей груди.
Жизнь лихо вписала
штрихи в дорогую картину,
где судьбы людей вместо красок
и дней посреди.
Картина висит
в дорогой, позолоченной раме.
Сердечко болит.
Кто-то скажет ему: "Ну, и что ж?
Мы жизнь свою пишем, как можем.
Виновны мы сами..."
А в сердце был танец.
Он был на подарок похож...
Фото Анны Нежинской.
А в сердце...
© Copyright: Студенцова Ольга Андреевна, 2011
Свидетельство о публикации №111031300009
Свидетельство о публикации №111031300009
Рецензии
Приснились стихи - нерождённые дети,
Приснилась любовь, не рождённая мной.
То, что вырастает у нас за спиной -
Не свет и не тьма, не отчаяния сети.
А, что - то иное, наверное боль,
Которой, увы объяснения нету.
Для ран настоящих - карболка и соль,
Как специи тем, кто бросает поэтов.
Не сами ли, пишет больная душа -
О танцах, тоске, о возможности счастья,
О диких полётах в страну "безучастных,"
Где каждый свободен как хочет дышать.
Любовь - не картина в парадной прихожей,
Порою замызганный грязью подъезд.
Ты думала быт наши чувства разъест,
Но праздники съели - туманы прохожих.
Теперь, по весне, когда в небе дворцы,
И птицы с собачками, кошки и рыбки
Похожи на бывшего "злые" улыбки,
Ты в сердце малюешь как тропки слепцы,
Но пусть они, эти стёжки - дорожки,
Как вешний ручей изумрудной косы
В душе не оставят единой слезы,
Зажгутся на мартовском небе как плошки.
И Млечной Рекою печаль увлекут,
И в нём растворят твою боль без остатка.
Когда - то о ней прочитают в тетрадке
Внучата влюблённые и сберегут
Как память...
Леонид Шупрович 14.03.2011 15:48 • Заявить о нарушении
Приснилась любовь, не рождённая мной.
То, что вырастает у нас за спиной -
Не свет и не тьма, не отчаяния сети.
А, что - то иное, наверное боль,
Которой, увы объяснения нету.
Для ран настоящих - карболка и соль,
Как специи тем, кто бросает поэтов.
Не сами ли, пишет больная душа -
О танцах, тоске, о возможности счастья,
О диких полётах в страну "безучастных,"
Где каждый свободен как хочет дышать.
Любовь - не картина в парадной прихожей,
Порою замызганный грязью подъезд.
Ты думала быт наши чувства разъест,
Но праздники съели - туманы прохожих.
Теперь, по весне, когда в небе дворцы,
И птицы с собачками, кошки и рыбки
Похожи на бывшего "злые" улыбки,
Ты в сердце малюешь как тропки слепцы,
Но пусть они, эти стёжки - дорожки,
Как вешний ручей изумрудной косы
В душе не оставят единой слезы,
Зажгутся на мартовском небе как плошки.
И Млечной Рекою печаль увлекут,
И в нём растворят твою боль без остатка.
Когда - то о ней прочитают в тетрадке
Внучата влюблённые и сберегут
Как память...
Леонид Шупрович 14.03.2011 15:48 • Заявить о нарушении
Что-то ты, Лёнь, перемудрил на этот раз. Не ловлю нить...
Извини.
Но всё равно, спасибо за внимание.
:О))
Студенцова Ольга Андреевна 14.03.2011 16:47 Заявить о нарушении
Извини.
Но всё равно, спасибо за внимание.
:О))
Студенцова Ольга Андреевна 14.03.2011 16:47 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.