СОН...

Мой сон. Поселок Ходовая Грива.
Поселок выросший в таежной тишине.
Прямые улицы, бараки, пруд ленивый.
Пожарка, школа, клуб являются ко мне.

Дом на краю, что рядом с леспромхозом.
Где мать работала до пенсии своей.
Не стыдно было чтоб перед народом.
Учить то надо, шестеро детей.

Дубняк. Откуда по узкоколейке длинной.
Девчонкам ландыши таскали по весне.
С надеждой робкою, улыбкою невинной.
Мы целовали их во сне.

Малина, жарким летним днем мечтали.
До краешка добрать, и все, домой.
А грузди, что корзинами таскали.
Туманным утром осени седой.

И сонные луга, где Мазик, сенокосы,
Являются ко мне во сне,
Как рано наступает жизни осень.
Пишу и плачу, и не стыдно мне.

Как часто стал я видеть этот сон в тумане.
Все хочется вернуться мне туда.
Вернуться так, а не во сне, обмане.
Но нет. Прошли года

Прошли, как много их передо мною пролетело.
Но возвращаются ко мне, приходят вновь и вновь.
Мои соседи, лес, куда ходил я смело.
И школьные друзья, и первая любовь.

Ваганов Вовка. Пашка Лукоянов.
И Герка Мачехин, где вы друзья мои?
И живы ли, как мало нам осталось,
Увидеться бы, не чужие мы.

И люди, люди, что когда то жили,
Работали, мечтали, уходили.
Во сне ко мне спускаются с небес.
Но все ушло, растет сейчас там лес.

И в том лесу березы. сосны. ели.
Как души тех людей, печали не тая.
Вершинами шумят в небесной колыбели.
Все возвратилось на круги своя.

Как много их в России необъятной.
Поселков тех, ушедших на покой.
Но нет, живут они, живут, и это всем понятно.
Живут в сердцах живых и в памяти людской.