В России пахнет фаршем и войною.
В веках оставив доброе начало,
Мы кружимся, как чайки, над волною,
Которая, нас била и качала.
Рисуя загорающих в шезлонгах,
Редактор сытой бровкою косится,
На дядей, в окровавленных погонах,
Которым по ночам, помойка снится.
Зачем в Цхвинвале, Грозном и Беслане,
Мы правды не нашли, и стали краше
Бумажки с грозным обликом орланов,
Что, на полянах, с козликами, пляшут?
Быть может, знает, Гамлет, чьи заветы,
Унёс в иное измеренье бедный Йорик,
Но в тот момент пронзительных ответов,
Не слышен был ни физик, ни историк.
Фарш
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2011
Свидетельство о публикации №111031304719
Свидетельство о публикации №111031304719
Рецензии