Больная Муза

Неразделённая любовь мою поэзию питает,
И каждый день отчаяние вновь меня на творчество толкает,
Излить на чистый лист спешу, что в сердце за день накопилось,
На холодность твою ропщу и на твою надеюсь милость.

Я сжился с Болью и Тоской, они теперь – мои подруги,
За мною целый день-деньской влачатся мыслями по кругу,
Кружат они вокруг меня и так порой надоедают,
Ищу я рифму, их кляня, и грустные стихи слагаю.

Когда ж ты, друг мой, - весела, глядишь приветливо и мило,
Когда ко мне ты снизошла, и, кажется, что полюбила,
Я – счастлив, весел и здоров, и сердце больше не страдает,
Тогда, "звать впору докторов", – меня ведь Муза покидает.

Таланту свойственен изъян, – и мысли блекнут, как листочки,
Пусть буду я от счастья пьян, но мне – не «выдавить» ни строчки,
Когда же твой холодный взгляд меня на землю возвращает,
Я снова мыслями богат, – творит лишь тот, кто сам страдает!

Конечно, не твоя вина, что сердце истекает кровью,
А Муза бедная – больна, больна моей к тебе любовью,
Сладка спасительная ложь из уст моих, тебя лишь встречу,
И на вопрос твой: «Как живёшь?» - «Конечно, лучше всех!» – отвечу.