Я помню страшный крик своей отчизны.
Я слышал громкий треск, церковных стен.
И тишину, что наступает после битвы,
Лишь ей готов я сдаться в плен.
В тумане пробирался я на ощупь,
Больное тело, волоча с собой.
Будь проклят тот, кто выдал нам оружие!
Я с криками иду в последний бой.
Я на рассвете замирал, когда вставало солнце.
Лучами ослепленный, чувствовал, что жив.
Мой желтый теплый Бог, рождал во мне спокойствие,
И пулю свою звал, бесстрашный мой порыв.
Смотрел на безмятежность, плывущих облаков.
В той тишине, еле дыша от острой боли.
Вот, наконец! Избавился от политических оков.
Я умирал! Но вот за что, так и не понял.
***
© Copyright: Никита Пронин, 2011
Свидетельство о публикации №111031203203
Свидетельство о публикации №111031203203
Рецензии
