Висит

Неразбериха, грусть с портрета...
...я у Поэта был в гостях –
он результат того запрета,
он крест поставил на стихах –
его бранила вся богема,
ругали все ученики,
мол, мелочная слишком тема,
и много у него тоски.

А на столе стояла водка
в бутылке красочной на дне.
Висела над дверьми подкова.
Портрет, задумавшись, в вине
не отражался, а светился,
Поэт был неподвижен в нём.
Не стих писал, а только числа.
Я был нимало удивлён.

Он написал так много песен,
теперь ненужных никому,
и никому неинтересен,
что ставят вновь в вину ему.
Мол, не нашёл в реформе места,
и водкой жизнь сгубил свою.
А раньше говорили лестно –
Поэт подобен соловью.

О! скольких водка загубила.
Ещё загубит многих нас.
Она безудержно любила
подняться с нами на Парнас,
и похвалялась всем в округе,
что, мол, с Поэтами дружу.
Я видом был его напуган,
сказал тихонько: "Ухожу".

Поэт сидел не шелохнувшись.
как на портрете на стене,
за рюмку водки ухватившись,
ни слова не сказал он мне.
А на столе стояла водка,
а на стене висел портрет –
он был художника находка –
портрет висит, Поэта нет.