Говорят, этот воздух – чума,
Говорят, на рассвете – смерть.
Пусть к тебе я приду сама,
Чтобы «после» самой умереть.
Схорони меня в этих горах,
Что как стаи замерзших синиц…
Пусть играет мне вечный Бах
Послесловье увиденных лиц…
Говорят, на рассвете – боль,
Но сейчас мне вдруг хочется петь.
Проведи эту ночь со мной,
Даже если за окнами смерть.
Говорят, этот воздух - чума...
© Copyright: Юлия Пально, 2011
Свидетельство о публикации №111031201015
Свидетельство о публикации №111031201015
Рецензии