Хлопочут гавань и прибой...

                В.К.П.
                Из края в край, из града в град
                Судьба, как вихрь, людей метёт,
                И рад ты ей или не рад,
                Что нужды ей?.. Вперёд, вперёд!
                Ф.И. Тютчев

Хлопочут гавань и прибой
в громаде вод Средьземноморья…
Все выше, вверх по винтовой
бредут ослы, под ношей горбясь
вязанок хвороста и дров –
питать в ночи огонь маячный:
дать кормчему слепых судов
прозренья свет в ночи незрячей.
Не сведущ в текстах, знает он
лишь звезды, сутью путеводной.
Рожден свободным, но пленен
безбрежностью стихии водной…
Он – мореход. В ультрамарин
судьба стезю предначертала,
взамен холмистых палестин
определив не так уж мало:
нрав Посейдона крут, он – бог…
крик дружелюбный редкой птицы…
мертвящий штиль… Закат продрог
предштормовой, багроволицый…
Весло, багор – его стилос.
И бицепсы – побед основа.
…Но таинство метаморфоз –
рукой начертанное слово!

Твой крик, твой шёпот, мысль твоя
на воске иль на камне глади,
всем явленные не тая!
На рейс, поход… хотя бы на день!..
О, если б мойры не скупясь,
переиграв судьбу иначе,
над алфавитом дали власть,
продлив земные дни тем паче!..
премудрость грамоты осиль,
и будет выше мачты ЭГО –
все стадии всех тысяч миль
вместишь меж альфой и омегой!..

…Скрипуче, шатко до основ
над судоргами зыбкой плоти:
по скулам и щекам бортов
волна холодным лбом колотит
в гнетущей темени. Тоска.
На палубы загоне тесном
все сгрудилось, скрипит тоска,
и всё она, о неизвестном…

…Вот!
                Где зеро, могильный нуль,
то ярче – радостней, то глуше
проснувшийся на мертвом пульс –
звезда, зажжённая на суше…
И от кормы на нос, и вспять,
и на валов бока крутые
гортанно – выдох не унять!.. –
– Фарос! Фарос!
                – Алек-сан-дри-я-я!.