Кольт
Кольт. Его носили за пазухой, в чулке. Прятали под подушкой, в шкафу. Стреляли в голову, колено, грудь. Его не раз подлаживали. Из-за него не раз сидели виновные и не виновные, умирали виновные и не виновные. Он был как Бог, решая ранить или убить. Он любил запах пороха и ненавидел звон гильз. И вновь крик: «Не надо!», он слышит в который раз, как и: «За что?», «Зачем?». Только он был не многословен. Простое: клик, вращение барабана, свист пули, и вот ещё одно бездыханное тело, и вновь возвращение в кобуру. Но тут что-то пошло не так. Он снова вынут из кобуры и делает ещё пять раз: клик, клик…, барабан вращается, пустые гильзы сыпутся, клик, клик… Горячий, ещё не остывший с двумя пулями внутри возвращается в целлофановый пакет, а потом в тёмный серый шкаф.
© Copyright: Виктуар, 2011
Свидетельство о публикации №111031108008
Свидетельство о публикации №111031108008
Рецензии
