Не замечая на пути своём ухабы,
За шагом шаг по горлу доброте,
В цинизме упражняюсь, словно баба,
Чем больше денег - ближе к нищете
Души, которой не осталось
И разума, холодного, как сталь,
Иду куда-то и не спотыкаюсь,
И ни о чём как будто и не жаль...
Весенней дрожью первых лепестков
К останкам догнивающего сердца
Вдруг силуэт... вдруг заскрипел засов,
Вдруг приоткрылась в душу мою дверца...
Вдруг вспомнил то, что человек, мужчина,
Что не сказал ещё так много слов,
Что отличаюсь чем-то от скотины,
Что сам отлил циничности засов...
Зачем? Откуда слабость? Где же воля?
Куда смотрел из зеркала болван?
Чем больше ран, тем больше будет соли,
Но счастья не познать без боли ран...
Без боли ран...
© Copyright: Андрей Пурчинский, 2011
Свидетельство о публикации №111031106984
Свидетельство о публикации №111031106984
Рецензии