Я не поэт

Простите меня, я в словах не силен,
Для меня все одно: графоман, граммофон...
Ах если б не рифма, ах если б не слог,
Как много бы мыслей я выразить мог.

Поэт? Не поэт я, а лишь программист,
Нанесший причудливо тонер на лист.
Стихи же - попытка сквозь шрамы и боль
Оживить очерствевшего сердца мозоль.

Нужна ли мне слава? Увольте...зачем?
Ничтожных амбиций противен мне плен.
Претит мне за имя нутро обнажить,
Подобно продажной себя осквернить.

Быть может, неловким движеньем смычка,
Коснусь нежно струн чьей-то плоти клочка.
И кто-то, рутины отвлекшись на миг,
Забудет про то, что чего-то достиг.

Про мудрость свою, про квартиру, машину,
Покоренную им Эвереста вершину...
Не вспомнит про деньги в своем кошельке,
Про тряпки цветные, курорты в песке.

Поймет, что бессмысленна жизнь человека,
Прожившего даже три четверти века,
Коль прожил он их, уподобившись волку,
И теперь от него никакого нет толку.

И вдруг невзначай он вспомнит Творца,
От черствости чад о боли Отца...
Тогда о прощении взмолится к Богу,
Тернистую выбрав жизни дорогу.