Смерть-это потолок. Потолок, что застилает глаза и не позволяет мыслям улететь ввысь. Потолок-это крышка гроба. ©
В золотой обёртке шоколад
В ладони сжатой тает.
И время на стене белёсой,
Как из ручья, течёт на пол.
Весь год стояла у окна,
Сжимала влагу шоколада,
Водила пальцем по стеклу,
Твой силуэт вдали рисуя.
А время кисло, как в стакане,-
Приобретая вкус кефира,
Оно твердело белой коркой,
Переставая быть лекарством.
Я год стояла у окна.
С ладони капал шоколад,-
В свой цвет он красил время,
Мешаясь с кислым молоком.
Забыла мысли за окном.
Живу глазами лишь тихонько,
Твой предвкушая силуэт,
Всю жизнь мою парализовавший.
Меня и время не спасет,
Оно давно сменило форму.
Но если стать мне шоколадом,
И незаметно умирать,
Мешаясь с кислым молоком,
То не смогу я жить глазами
И представлять твой силуэт.
10,03,11
Потолок
© Copyright: Марина Гринёва, 2011
Свидетельство о публикации №111031008957
Свидетельство о публикации №111031008957
Рецензии