Писала стишок в беспробудно-беспечном вагоне, на стыках петляя строкой, как русак по снегам. И видела в окнах созвездья бегущих бегоний, едва понимала грачей растревоженных гам, на черных ветвях собирающих чопорно вече…Ловила дымки, словно взмахи прощальных платков. И видела крыш обнаженно-покатые плечи, и арки мостов – обретенных на счастье подков… Названия станций, безликих и приторно-броских, гниющие скверы, растущую молодь у школ… аптеки, ларьки, магазины, заводы, киоски, и солнце над всем, будто вставшее здесь на прикол. Все мчалось назад, оставляя чужую реальность на подступах чувств к недоступным отрогам вершин… На стыке – неловко – рука обронила «ментальность» покоя, движенья и… странностей русской души.
Привет )) ты путешествовала? )
Я тоже, только ночью вернулся, спал до обеда.
Слушай, а так классно получилось, как будто картинка перед глазами мимо несется а ты сидишь у окна и расказываешь то, что видишь...
Ясь, я вообще-то стишок люблю, но всегда здесь акын палка два струна вспоминается - что вижу, то и пишу. Тебе хорошо, выспался. А я только час поспала. И видимо вечер не доживу. Спать - это моё всё)))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.