Надежды обветшалый гроб

             *       *      *   
Хороший, хитроумный ход, -
Сгоревший гроб пойдёт на взлёт;
Я знаю точно, наперёд,
Что нам опять не повезёт.

К чему усталые слова,
Где вижу пять – читаю два;
А ноль опять на ум пойдёт,
А на душе – всё тот же лёд.

Весёлый выстрел средь ночи,
Я подобрал к нему ключи,
Я написал его мотив,
Его согласья не спросив.

Но он мне подарил права,
И шла по кругу голова
Ища ответ в самой себе,
А в ней самой – не бе, не ме.

Листаю скомканные дни,
О, Боже, мы – всегда одни,
Договориться и… соврать,
Развеять, чтобы не собрать.

И не найти себе взамен
Достойных в своём бреде тем,
И расплескаться по углам –
Назло себе, на радость вам.

Чертить себя и вдоль и в бок,
Ах, был ещё бы в этом прок!
Не всё нам полнить закрома,
Не всё, что горе – от ума.

Не всё то злато, что молчит,
Не всякий нож в груди торчит;
А кровь – лишь жидкость, как вода,
Жизнь просто скука, ерунда.

Вот смерть имеет смысл и вес,
Я понял это, хоть балбес;
Нас движет голод, секс и страх,
Душа – потёмки, тело – прах.

Поступки – грязь, раздумья – тлен,
И только смерть здесь насовсем;
Как вечность целая – лишь миг,
Когда её ты смысл постиг.

Но только снится нам покой!
Наутро с мокрой головой
Спешить, карабкаться, бежать,
Чтоб в унисон с толпой дышать.

Чтоб не случиться вдруг собой,
Не с мокрой – чистой головой!
И чтоб взлететь однажды смог,
Надежды обветшалый гроб.
                11.03.2002