Погибли все, а то, о чём пишу я – «враки»,
Поэты рядятся в лоснящиеся фраки,
За столько долгих лет протёртые до дыр,
Уже смердящие, как в марте вонь клоаки.
Вот эта высота. Теперь для вас сортир.
Троих нас взяли в плен и… не росли здесь маки…
У высоты, где захлебнулись две атаки,
В окопах не было пройдох среди проныр,
И, видел Бог, не умирали здесь без драки.
Остался жить, туда-сюда, никак, тыр-пыр.
Но мне везло, катался я, как в масле сыр,
Всю свою жизнь живу, как фронтовик, в бараке,
Прообраз я, пока поют, что я - батыр.
А участь - сдохнуть под забором, как собаке.
07-10.03.11
Погибли все, а то, о чём пишу я - враки
© Copyright: Александр Невишневский, 2011
Свидетельство о публикации №111031002526
Свидетельство о публикации №111031002526
Рецензии
