То нащо ж тоді питання?
Для чого оті уроки,
коли на самому початку ти знав
як відповім, куди стану, яку оберу стежку?
Нащо оті загадки?
Ота містерія духу,
яка вивертала душу та тіло пустим робила?
Нащо весна пройшла тінню, найкраща з усіх весен,
коли ти робив з мене Мага, Ченця та Коханця Неба?
Трава шелестить жовкло. Сяйво неба зів’яло.
Пісня в мені замовкла. Душа шепотіть перестала
про вітер надії в морі, яке що_не_день штильне...
Вже більше немає сили
зустріти світанок у горах.
Хто тебе зрозуміє, Душенько моя хвора?
Хто тебе приласкає, хто тебе приголубить?
Хто мене поцілує в спраглі, посохлі губи?
Иногда давние весны, полные тепла и запахов, снова расцветают в нас. И мы проносим их сквозь зиму, согревая у себя на груди. А потом приходит день, и они спасают нас от холода, когда мы оказываемся по ту сторону окна, где мороз – это не только узор на стекле. Одной такой весне, которую я ношу на груди уже пошел девятый год, а она все еще меня греет. Представь теперь, среди этой зимы, две весны, которые, как два луга, соприкасаются ароматами. Вот, что нам нужно вместо теплого плаща
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.