Восьмое марта. Я спешу домой.
К любимой женщине. C букетом
чуть-чуть озябших алых роз.
Звонок... и снова - ТОТ вопрос:
каким необъяснимым светом...
Её глаза...
и я, такой земной...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.