В Сокольниках остались у окна
Две наши тени. Их цветут бока
Неясным, но понятным серебром,
И водка остывает под столом.
Наш тёмный город вертится вокруг:
Восторг перерастающий в испуг
Разводит краски на ночном вине
Сообщником как будто бы и не,
Доводит цветом каждого из нас,
Боится выбрать нужный цвет для глаз,
Боится ошибится, т.е. пасть
В забвения пространтсво, т.е в пасть.
В подвалы новый порох завезли,
И дом, вися, не трогает земли.
Луна искрится облаком фольги,
И звёзд стоят голодные полки.
И лампа догорает в двести ватт:
Пусть наши тени бросятся в распад.
На нашей тени тоненький загар
Сползает по коленям, словно пар.
Автомобили едут под окном,
Косясь на десятиэтажный дом.
И небеса не понимают звук,
Свисает где-то облако разлук.
Пространство жизни есть пространство сна,
Куда-то в тьму отбросила луна
Свою фольгу и мы сидим вдвоём,
Обводит нас рукой дверной проём.
В Сокольниках
© Copyright: Григорий Владимирович Горнов, 2011
Свидетельство о публикации №111030808954
Свидетельство о публикации №111030808954
Рецензии