Стена...

|AmE|Am|A7|Dm|DmG|CE7|DmE7|Am|

Мы глотаем слова, как сливы, не замечая косточки,
Бьемся с разбегу о стену и  приседаем  на корточки,
Как мухи бьются в стекло и не видят форточки.
За стеной мирно дремлет Уотерс в шотландской  кофточке.

И теряя в словах окончания, суффиксы, зубы и волосы,
Части речи при встречи  влетают  в газетные  полосы,
В коридорах  с тоскою глаголем об этом в полголоса.
Иногда  у могильной плиты, выпадая из колоса,

Вспоминаем, что стены в родстве с деревянным ящиком.
Кто там нервно стучится о них своим слабеньким хрящиком,
Срамоту наготы  прикрывая поношенным  плащиком?
Иногда и палач может быть гениальным рассказчиком.

Что такого сказать, чтобы быть здесь хоть кем-то услышанным,
Чтобы  в рыбьей своей немоте закричать о возвышенном,
Пусть количество слов во строке оказалось завышенным,
Даже в русской словесности есть то, что послано свыше нам.

Впрочем,  дело, скорее всего, не в словах, а в инертности,
Ведь в пассивности  звуков  есть первые признаки смертности.
Кое-кто здесь травмировал мозг от чрезмерной усердности,
Разбирая всё то, что писал я о нашей  ущербности.

P.S.
Против органа слуха я выставлю орган молчания.
Что влетело мне в ухо? – Отчаянье и одичание.
Это факт:  на стене есть следы моего попадания…
И проснувшийся Роджер сказал: «есть возможность изгнания».