МЫ!

Сколько нас, гордых, стихи сочиняющих, бродит по свету!
Не начинающих,
Не обещающих, -
Просто - Поэтов!
Мы - инженеры, врачи, изыскатели -
Просто - таланты.
Нет, мы не члены Союза Писателей,
Мы - Дилетанты !
Кровью горячей стихи наши пишутся.
Если легко нам - привольно им дышится,
Если тоскливо нам - строчки печальные губы слагают...
Только в Поэзию Официальную - нас не пускают:
Там - у дверей, в три ряда околюченных -
Рой консультантов.
"В бой!" - потрясают они авторучками, -
"Бей Дилетантов!"
Каждый за место уютное держится, отзывы строчит, -
С нашим нашествием, с нашим невежеством справиться хочет!
А в глубине - Генералы маститые.
Ими не зван ты.
Все - именитые. Все - родовитые. ( Не дилетанты!)
С толстых обложек они улыбаются. ( Каждый СОФРОНОВ
В поте лица своего занимается стрижкой купонов!)
И, коль в печать иногда прорываются наши десанты, -
Литфондюки, прочитав, ухмыляются: "Ишь, Дилетанты!
Нет у них Имени, нет у них Звания, пишут от дури...
Ну, а без Звания, нет им признания в литературе!"
Так от поэтов "спасают" поэзию - мёртвые души!..
Только у нас - не затупятся лезвия.
Нас не задушишь!
Мы умираем - и снова рождаемся,
Дышим, шагаем...
Строим дороги, в тоннелях копаемся,(и в шахты спускаемся). в небе летаем.
В жизни мы все - мастера, а не зрители,
В деле (профи) - педанты.
Ну, а в Поэзии - просто Любители,
Да,  Дилетанты!
Нам не нужны гонорары подстрочные,
В наших стихах -  не химеры (не страданья )заочные,
В них - наши радости. В них - наши муки.
Пусть тиражом они не набираются.
Но и на полках зато - не валяются!
Из-под копирок они разлетаются в жадные руки.
Сколько нас - рыцарей слова чудесного,
Смелых и честных,
Мы не возьмём за иного безвестного - сотню известных.
Нет, это не противопоставление.
Помните, франты:
Мы  - не случайность, о нет!
Мы - явление.
Мы! -
Дилетанты!

                1956 г. Москва