Ты снова пишешь этот стих

Ты снова пишешь этот стих.
Его писал уже не раз,
Но думаешь ты в этот миг,
Не написать ли мне сейчас?
И жизнь ложиться на листок
Неровным почерком твоим,
А мысль, бежит быстрее сток,
Оставив что-то позади.
И в этих строках вся та боль,
И вся та радость,что дана,
Тебе когда-то кем-то впрок
Испить которые до дна,
Придется, только за всю жизнь
Не разделив любовь и страх,
Обиду, нежность и в тот миг
Уж жизнь покажется твоя,
Стихом, уложенным в листок,
Который будет мирно спать
На пыльной полке у того,
Кто судьбы мира стал писать… Его писал уже не раз,
Но думаешь ты в этот миг,
Не написать ли мне сейчас?
И жизнь ложиться на листок
Неровным почерком твоим,
А мысль, бежит быстрее сток,
Оставив что-то позади.
И в этих строках вся та боль,
И вся та радость,что дана,
Тебе когда-то кем-то впрок
Испить которые до дна,
Придется, только за всю жизнь
Не разделив любовь и страх,
Обиду, нежность и в тот миг
Уж жизнь покажется твоя,
Стихом, уложенным в листок,
Который будет мирно спать
На пыльной полке у того,
Кто судьбы мира стал писать…