Я подвигам его не знаю номер,
И за его делами не следил,
Не важно, где или когда он помер,
А важно, как и почему он жил.
Он слабости свои считал на счетах,
Не их заложник был, и не вассал,
Был грубым, молчаливым отчего-то
Тогда, когда стихи он не писал.
И защищал он всех, с кем был он вместе,
От тайны, и проверки на испуг,
И гейшу мог бы прировнять к невесте,
Одну, а не любую, и вокруг.
И взглядом находил, кто всё достоин,
Кому из-за других не повезло,
Он мог убийце кланяться, как воин.
Себе во славу, и тому – назло.
А смерть? Всего обычное мгновенье,
Развеянное прахом на пути,
Там не поют. И те хитросплетенья,
Живущим не получится найти..
Рассказ о смерти..
© Copyright: Аль Фернис, 2011
Свидетельство о публикации №111030801206
Свидетельство о публикации №111030801206
Рецензии
