На темных улицах с утра бывает жутковато,
Когда промокший воздух в уши залезает ватой,
Когда вокруг, асфальт шагами меряя уныло,
На службу мертвые спешат из каменной могилы.
Они спешат из-под земли, они выходят строем,
Их лица пыльны, шаркающий шум шагов нестроен,
Стеклянные глаза больны долгами и простудой,
И каждый сдал в аренду сам свою же куклу вуду.
Бумага, вроде той, что в рот еврей кладет голему,
Кружит их странный хоровод без принципа и схемы.
В их неподвижные глаза давно прицел мой метит,
И я стрелял бы. Но внутри в плену томятся дети.
Нансыч, если бы ты знал, как я тебя понимаю. И это отдельная тема. По форме -как всегда -на зависть. По сути, только вздохнуть и рассказать. А многие внутреннеего ребенка замочили, пистолетик освятив. Чес слово. ты крут, как всегда. А время мое,благодаря таким вот серолицым -сжато до одномерности. Вороха гос бумаг разгребаю вторую неделю.
Наконец-то я тебя дождался! :))) Нервничал, куда ты пропала - может, не понравилось, но вежливо молчишь. Тема-то не новая, все по десять раз успели сказать по жежешечкам "какие все вокруг тупые боты"... Насчет освященного пистолета - факт, есть такое дело. И какой только водой не святили, главное, чтобы "не пристало", "не положено" и "это несерьезно".
А что за госбумаги? И ждать ли вас в москвах на Патрика?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.