Ни мысли. Для девушек к восьмому марта

Всё очень грустно,
Здесь нет сатиры.
Как обычно, на кухне
Своей квартиры,
Под грохот советского 
Холодильника «ЗИЛ»,
Я начинаю пыжиться
Что есть сил.
Сил обычно много,
Вот с головой мука.
Извилины мозга
Прямее тетивы лука.
В писательском деле
Ну никакого фарта,
А ей, видите ли, стих
Нужен к восьмому марта.
Чтоб нежный,
Чтоб слышишь и прямо таешь,
Не напишешь: -
- «Порешу, ты меня знаешь».
Вот и сижу я
Весь измученный,
Небо за окном
Заволокло тучами.
Толи муза выходная,
Толи писать не умею,
Холодильника белого 
Стал бледнее.
Да, задача,
Побрал бы её прах.
Прозой - не вопрос,
Но вот как в стихах?

Ни мысли, не льются строки новые,
А супруга уже чешет кулаки пудовые.
С восьмым марта вас девушки заочно.
Сейчас увидит пустой лист и мне не жить точно…

Сижу я бедный,
Музы своей невольник,
Уж и хлеба накрошил
На подоконник…
Что мне, в самом деле,
Шмотьё снимать?
Не на хлеб, так может 
Клюнет на мужскую стать?
Холодильник стих
Опять минут на пять,
Быть может, в них удастся
Мне что-то написать.
Нет, даже в тишине
Муза ноль внимания
На мои мучения
И мои страдания…
Подумал, чего сижу
В пустом сознании роюсь?
Составлю завещание 
И успокоюсь.
От этой мысли
Мне как то легче стало
И на пустом листе
Я написал не мало.
Всех упомнил,
Всех отразил,
Супруге - хрен моржовый
И холодильник «ЗИЛ».
Пока «Дом 2» смотрит,
Есть полчаса буквально,
Сбегаю, заверю
Это нотариально…

Ни мысли, не льются строки новые,
А супруга уже чешет кулаки пудовые.
С восьмым марта вас девушки заочно.
Сейчас увидит пустой лист и мне не жить точно…