мой мужчина

ему двадцать три.или больше  немного,на два.
он чуткий и нежный внутри.
а снаружи едва.
и историй еще не обрел он,
что читались бы поруке.
он пустой почти что пришол и,
до сих пор он идет на легке.
не глядят на меня другие, с безымянного,
пальцем грозя.
я смотрю в его голубые,
вверх и вниз, по скулам скользя.
я пою не имея слуха,
хмель впуская губами его.
и дыханье щекочет ухо.
ничего...
между легкое электричество,
он о чем то с восторгом спрашивает,
молодое мое величество-
так хочу что слегка подташнивает.
он совсем не отсюда,
или я немного не здешняя.
у меня дрожь  или простуда- 
 он удерживает. 
  и несет какую то ересь,
я её не хочу развенчивать,
я так сильно во все это верю,
что сейчас он увековечивает.
непрерывные кольца овала,
свет рисует.он мудр почти.
я так нервничала,психовала.
прости....
я недавно совсем,
едва...
но как кажется неизлечима
двадцать три или больше на два...
мой мужчина.