Преломляясь о графин с чистейшим спиртом,
Свет не излечит от боязни темноты.
А до последней символической черты
Еще пол-литра…
Не рвутся нити от запястий до тебя,
Мой личный бред, с индиго по вискам.
И мне бежать, когда откроется стрельба,
К тебе по всем твоим семи кругам.
Ты держишь ночь в руках, как талый снег,
И капли влаги с пальцев – чистый спирт.
Из-под опущенных боязнью темноты дрожащих век
Течет живое нечто, вроде человек –
Жаль, человек во мне три сотни лет, как спит.
А ты дыши, мой бред, с индиго по вискам,
Я буду ждать, что новый пьяный сон,
Пройдя по всем твоим семи кругам,
Порезав пальцы о края моих окон,
Прольется кровью по моим рукам…
Мой бред с индиго по вискам
© Copyright: Анастасия Воскресшая Щербакова, 2011
Свидетельство о публикации №111030703073
Свидетельство о публикации №111030703073
Рецензии