Высота
Дико холодно. Сбит след.
И насмешками бьют в пророчества,
и в отместку раздавлен мой хлеб.
Полетевшие в голову камни.
На виске, замерзающем - кровь.
С корнем вырваны в окнах ставни,
И загажен кем-то порог.
На листках, разметенных ветром,
остывающее "Нельзя!"
И рассудок под пыткой пресса
вопрошает "Чего ради? Для..."
Только стиснув разбитые губы,
я иду всё равно вверх,
в ожидании чашки с цикутой,
подавляя в себе смех...
Свидетельство о публикации №111030702967
Антонина Алексеева 07.03.2011 19:25 Заявить о нарушении
Оёжи-Кри 07.03.2011 19:38 Заявить о нарушении