Светит солнце, ноне, греет.
Мысли по ручьям бегут.
Грязь башмачная потеет -
Из зимы все соки жмут.
Снег на крыше в чьей-то саже
«Изгадал» вороний след,
Было б только: жизнь глаже,
Да под крышей меньше бед.
И в расхлябанных сапожках,
Чье-то чувство босоты:
«Где же, правда, в моих ножках?
БОГ направь мои стопы!»
Птичьим щебетом надежду
Испевают сотней нот,
Может только лишь невежду
Обойти, что счастье - вот!
Усмотрела б пожилая,
В смачном швырканье соплей -
Вот она ВЕСНА, какая.
Надо жить бы пободрей!
Вот она весна, какая-восьмомартовская
© Copyright: Михаил Лев Кузьменко, 2011
Свидетельство о публикации №111030701743
Свидетельство о публикации №111030701743
Рецензии