Безумный сон безумного полковника

Безумный сон безумного полковника.

Полковнику уже так много лет,
Он выжил из ума, угрюм и одинок,
Но есть в его кармане пачка сигарет,
А на столе горячий грог.

Полковник сам себе стакан нальёт,
Пластинку старую поставит,
Свечу зажжёт ,к окну присядет,
И всё…былое оживёт.

Итак,мой дорогой  герой –полковник
Душою не на шутку занемог,
Но,наконец,разделся,лёг,
Но долго он уснуть не мог,
Всё под подушкой бормоча:
«Свеча…и кровь не горяча…
И не найти ключа…
И дорогого Леонида Ильича всё поминал…
Но вот устал, затих…
На этом кончился бы стих,
Но нет!
Ему как прежде 18 лет!
Он  мчится на лихом коне,
Судьбу и шпагу доверяя другу,
То есть мне!
Но ,в сущности, мы просто бегали по кругу…
А думали ,что мчимся на коне…

Как вожделенно жаждет новый век
Нащупать брешь в его цепочке,
От этого страдает человек,
От этого и пьёт всё чаще в одиночку.

«Уж лучше грешным быть,
Чем грешным слыть»-
Его пожизненное кредо,
Давно уж начал сам с собою говорить,
Под лаской плюшевого пледа.
 
Часами может слушать Блэкмора запилы,
И любит старое советское кино,
А по утрам ,когда бывают силы,
Он любит пить дешёвое вино.
И никакой пиджак от Хьюго Босса
Не встанет на пути двойного кальвадоса!
Уже давно желание существовать красиво
 Вполне вместилось в одну –две-три бутылки пива!

Хотя ему уже ничто не светит,
Но иногда под вечер, в тишине,
Звучит в его израненной душе
Непревзойдённый Фаусто  Папетти…
Он  вновь на маленьком плоту,
Порвав все существующие нити,
Лелеет детскую мечту,
Однажды всё-таки соединить их…

 Хотя Старинные часы ещё идут,
Их звон полночный вряд ли кто услышит,
Полковника давно нигде не ждут,
Полковнику  давно никто не пишет.

Полковника давно никто не любит,
И всё живущее клянёт!
Сквозь ветра вой, он слышит- сад вишнёвый рубят,
И глухарей стреляют  влёт…
Его душе опять покоя нет,
И ветер холодит былую рану,
И если одиночеству сто лет-
Немногим меньше полному стакану…

Глубокой ночью, при луне,
О, боги, как же жаждет он покоя!
Он ищет истину в вине,
На практике познав теорию запоя…

Полковнику давно на всё плевать,
Его уж не прельщают выси горние,
Так иногда мелькнёт желание узнать,
Как там в Израиле, Ташкенте, Киеве, Алма – Ате,
Москве, Нью-Йорке, Краснодаре, Калифорнии?
Ему так хочется собрать всех за столом,
Всех тех,  кто выжил в битве с дураками,
Попить вина, Поговорить о том, о сём,
И помянуть всех  тех, кого уже нет с нами…
Поверить,что вот-вот произойдёт
Такое,ставшее обыкновенным ,Чудо
Мюнхаузен,тот самый ,оживёт,
И утка снова упадёт на блюдо…
И победит,в конечном счёте,свет!
Скрипач опять хлебнёт вина и чёрный бант расправит…
И старый друг художник и поэт
На треснувшем стекле свой след  оставит…
Корабль старый от причала отойдёт,
И ветер перемен вновь паруса наполнит,
Сразится вновь с Драконом Ланцелот,
Мессир желанье Мастера исполнит…
И вдруг посередине января
Возникнет лето восемьдесят второго!!!
Не Чудо ли?Нет,проще говоря,
Какая то,но есть польза во вреде спиртного!

Его пример-другим наука,
Но,Боже,вот какая штука-
Все слышали историю про Кука,
И сказку про маленького шарлатана Мука…
И всё же,никакая Аюрведа
Не станет Библией для людоеда!

Полковник мой из тех,кто спрятался за дверь,
Дверь запер на замок и не найдёт ключа,
Давно уснул в нём ласковый и нежный зверь,
Проснётся ли?Не знаю…Всё может быть…
Пока горит свеча…

А ночь уже как будто на исходе,
И скоро,без сомнения пройдёт…
А с нами ни черта не происходит
(И даже не смотря на Старый Новый Год)
К нам тоже старый друг не ходит,
И вряд ли уже когда нибудь придёт…
А вот старуха где-то рядом бродит…
А в подворотне Чёрный кот,
Ждёт случая перебежать дорогу…
Полковник,дум печальных полон
Опять налил стаканчик грогу…
Сидит на ветке чёрный ворон,
За тучами кровавая Луна…
Принц  снова стал Медведем и залёг в берлогу,
В напрасном ожиданьи сна…

Но вот кричит петух,грядёт рассвет!
День наступает понемногу,
Во всём,что выше,может быть,и смысла нет…
Полковник спит и Слава Богу!

Январь 2011.