Доля шутки

Я не брал, родная, твою овцу.
Доннер веттер… право, лишь доля шутки.
Улыбнись. А чепчик хорош, к лицу…

Эх, мазила! Сглазил болтливый Уткин –
чтоб навек в губернию упекли,
чтоб в антракте гуси клевали печень!..

Дорогая, малость уменьши инь –
речь не о тебе, и у нас – не вече.
Как – не чепчик, господи упаси?
Ножницы? Нет, не был, не привлекался.
Я не дух, воспетый Фирдоуси,
не пройдоха Фигаро. Не в чем каяться…

Всё, приплыли. Уткин – анфан терибль,
чтоб в тарелке напрочь пропала пища.
А «Спартак» воскреснет, держу пари…

Ах, припоминаю – ты ножниц ищешь.
Мне открылась истина в стиле ню
(не прикрыть ни листиком, ни руками) –
глянь, под крупом, вытянувшись в струну,
пара лезвий имени У.Оккама.
Что в виду имею под словом «круп»?
Как бы объяснить… при запряжке цугом –
то, чем озабочен, пока не труп,
каждый первый конь. И его подруга.
Спать с Морфеем?! Смилуйся. Осознал,
бью челом, вертаю слова обратно.
Бес попутал, видимо – ибо на
солнце временами бывают пятна.
Я прощён, любимая? Рад вельми.
Я открыл Америку, скоро ужин…

За окном, наверно, разгар зимы,
и кого-то где-то мутузит стужа.