она

Она пьет только безалкогольное – словно шелком полощет горло.
Внутривенно впуская в себя мужчин. С лет, наверное, двадцати
Верит им, но они уходят. Поочередно. Забрав ключи. И она молчит.
Дверь в эфирную жизнь навсегда для неё закрыты, в молекулах изобилия
Разрытая мякоть неба и едкий дым. Она пишет картины/письма – послания Отче:
Хочет знать, когда прекратится душевная канитель, но Бог не ответит ей –
Он занят слишком или просто устал принимать её нестабильные сообщения,
«Скорее ответь». Она умирает мысленно каждый раз по-новому.
Вены вспороты по четвергам, в пятницы каждого месяца - бабочкой с крыши вниз,
субботы – дни снотворных таблеток, а в воскресения – петли и никотин. Она курит.
Она дура по понедельникам/вторникам/средам. Безмозглая дрянь.
Потерялась в своих мучениях - гемоглобин понижен, и сайт вконтакте перестал его восстанавливать.
Она пишет «Люблю»- её игнорируют, не читают. Изредка пишут «Отстань»/«Заебала»
Ей всё мало. Недовольна собой и составом творожной массы.
Рада бы перестать себя переламывать, но видимо просто привыкла в боли тонуть,
Напевая песни из кинофильмов, которые смотрит её семья. Она любит романы
И дежа вю. Сын её будет похож на мужа. А муж на неё саму.
Такую же неповторимо красивую, странную и живую.