правда, дети?

говорить не то, что думаешь,
а что по шаблону следует,
уверяя себя, что так правильно.
а это навеки преследует.

одевать то, что стоит,
хоть совершенно не хочется,
жать на курок индивидуальности,
трезво зная, чем это закончится.

бесконечно читать журналы,
ибо правильно и стильно безумно,
любимые авторы - пыли завалы,
взамен - носится с фотиком полоумно.

скрывать истинные чувства -
ведь "мудрые" люди словам не верят.
заплакать равно унижению,
в этом ещё уверят.

обосновавшись навеки в комнате,
понадежней дверь на засов.
киноленты ни о чем и обо всем -
сутками, днями, по много часов.

чувствовать себя уникальным,
с пеной доказывать мысли личные,
что записаны в чей-то жжшке
(ещё один бонус, если неприличные)

уничтожать свои органы, захламляя
дозой ядовитого вещества.
объясняться о сложности жизни
под давлением попсового общества.

а задумавшись, остановится на секунду -
на душе как: безнадежно? пусто?
неразделенные чувства?
мало тусовок?
не такие друзья? с деньгами не густо?

как нож под ребро, ощущение,
что и ты попадаешь в эти сети.
а где вера в будущее, где надежда?
ведь мы всё те же, мы же... правда, дети?