Патрик О Шейн

Перекатился. В левую руку
Из голенища нож засапожный.
Двое из тьмы на него, как вьюга
Оба легли надёжно.

А когда он поднялся,
Он явно хромал
И кренился на правый бок
Но нож в его руке не дрожал
Когда он вытер кровь о сапог.

Рукавом смахнул капли рдяной росы
С прокуренных рыжих усов.
Перед ним стояли британские псы,
И он пошёл один против псов.

На красных мундирах кровь не видна,
Но ему и не надо смотреть.
У него за спиной вставала весна
А он был сегодня - Смерть.

Трижды его догоняла сталь,
Трижды смогли достать,
Но он поднимался, вдыхая даль
И продолжал убивать.

Шаг, уклонение, высверк клинка.
В горло, в сердце, и рубящий -  в пах.
Он дрался, как демон,
До тех пор, пока,
Из них никто не мог стоять на ногах.

И тогда он просто осел в траву,
Плавно,
Как тает весной сугроб.
С неба спустился хромой ангел
И поцеловал его в лоб.

Одинокий боец поглядел на солнце.
Умер.
Лицом на восход.
И с той поры
Через этот ручей
Враг никогда не пройдёт.