Труп на моем столе.
Остро точу нож:
Конечно, не стилет,
И не скальпель, но похож.
Ни рук, ни ног - нет,
Нет головы - не носим.
Это - мой обед.
Цыпленок за 78р.
На раны сыплю - солью.
(Может стоит добавить "хмели"?)
Надеюсь, ему не больно
И не страшно: пока не съели.
Дальше - сковорода:
Крючья, кипит сметана.
Куда ж ты попал, чудак,
Такой молодой, так рано?
А мамуля твоя где?
Судьба ее как сложилась?
А вот так же на сковороде
За грешки свои расплатилась.
Да-а-а...
В природе ведь всех едят,
И едоков - тоже.
У человека свой ад,
С общим законом не схожий.
Но представим себе: на столе
Лежу я, а не он,
И чей-то острый стилет
Над телом моим занесен...
Мой обед
© Copyright: Захар Фиалковский, 2011
Свидетельство о публикации №111030400748
Свидетельство о публикации №111030400748
Рецензии
Саша, этот стих философский. Здесь без перцу.
Захар Фиалковский 07.03.2011 17:10 Заявить о нарушении
Захар Фиалковский 07.03.2011 17:10 Заявить о нарушении