Мартовское

«Бойся, Цезарь, мартовских ид»...
И приходят ведь, каждый год приходят эти иды. В середине каждого месяца. И -
ничего…
Но мартовские – те особые.
Мучат они меня: неопределённостью своей мучат, недоговорённостью, неразрешимостью.
Депрессией и подозрительностью.
Тусклыми оттепелями и яркими вспышками солнца.
 Изводят меня иды.
 И снег уж не снег, и не сходит он, а горбится чёрными сугробами,
чёрными гробами разрастается в тени.
То вдруг рванёт с неба–
 неистово, яростно, подгоняемый ветром, ещё в полёте истаивая…
…не долетая до земли истаивая…
Погибая на лету, слепя прохожих в своей ярости –
обречённый полувесенний
снег-байстрюк…
И какая-то тяжесть истомит, и какая-то нервозность изъест, источит всю душу.

Иды, иды…

В каждом – Брут, а не брат...
Что, кинжал  туповат?
Месяц март – Марс кровавый висит…
Предсказания врут, но твердят же, твердят:
«Бойся, Цезарь, мартовских ид!»