Холодные напудренные потолки,
Помогают зайти во вне и раствориться
в прочнейших стихах,
Уязвленных непрочною рифмой.
Находясь в одиночестве, видишь их в совершенно иной
Палитре.
И больше не чертишь карандашом на руках,
Убиваешь в себе грамотея .
И ,не ради лукавства ,на первых порах,
Крепко ругаешь систему.
Перспектива играет же в прятки,
Простодушно сбегает на каравелле
В очередном коротеньком сне.
Ты видишь её блеск в глазах ,
Начитавшийся на ночь Рабле.
Всё также пишешь новые сплетни небу
О нашей земле.
Среднестатистическому гению
© Copyright: Мона Мирою, 2011
Свидетельство о публикации №111030404666
Свидетельство о публикации №111030404666
Рецензии
