Натюрморт

Таятся тени по углам,
Ласкать предметы взор не хочет:
Герой моих неярких строчек –
Царящий в комнате бедлам.
Унылый хаос вижу я,
Озноб немилого жилья.

Блеск неподаренных жемчужин…
Муть непротёртого стекла…
Готова рухнуть со стола,
Рисуя траурную лужу,
Чернильница… и не к добру
Лететь к  ней белому перу.

Тетради, книги… дактиль, ямб
И нотных знаков вереницы…
Белеют свежестью страницы,
Но так изорваны края,
Как будто мудрый их покой
Жестокой рушится рукой.

Небрежно брошенная скрипка –
Взять, наиграться и забыть:
Не жизни смысл, не дар судьбы –
Забава, прихоть… Снулой рыбкой
Лежит на полке серебро,
Тускнея, как опальный род…

Соцветье тряпочных цветков
В щербатом глиняном кувшине:
Ни аромата, ни души нет,
Лишь луч касается легко,
Увы - и солнцу не дано
Надгробный оживить венок.

Кого не радуют картины,
Где каждый блик, любой предмет,
Подобно буковкам в письме,
Живут гармонией единой?
Но здесь предметы не живут,
А ткань времён на нитки рвут.

Мгновеньям свойственно бежать,
Глазам – сиять, а сердцу биться,
А здесь способна лишь забыться
С моею сходная душа…
Но ключ – смотрите! - на виду!
И значит – выход есть. Иду!