Пишем стихи... Забывая порой о своих мыслях, эмоциях, ощущениях, подаривших жизнь этим стихам, а стихи остаются. Остаются, как памятники мгновениям - давним, пережитым, но оставшимся где-то в самых дальних, глухих уголках памяти. И странно: пишем порой об одном, а читатель воспринимает это совсем иначе... А может так и надо? Ведь у каждого читателя свой опыт, своё мировосприятие, своё понимание любви...
О чём же этот стих, милая Софико? О снегопаде, что обрушился на город, о тишине зазеркалья, что страшна, как обрыв к омуту, или, может, о ролях, что мы не сыграли и не сыграем уже никогда в жизни?
Рада тебе,мой хороший!Спасибо,что не прошел мимо...О чем этот стих?О многом,наверное...О том,что снегопады в моей зиме...О том,что это не причина не жить мне дальше...О том,что хотят видеть меня такой-Взгляд!Спина!Голова вскинута!О том,что мне в тишину хочется,как в омут...О том,что без моего зеленоглазого Короля никакая я не Королева...О моей тоске по нему...Вечной ,как снегопады в моей зиме...Наверное,об этом,чемо Гия...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.