Боль. Высоцкому

        Порою мне сердца холод
        Бередит душу робко.
        Мыслям больно, что ты молод
        Даже в старости будешь глубокой.

Было б лучше, ей-Богу, чтоб нажился ты впрок.
Чтобы не был отмерен столь недлительный срок.
Ну, хотя б девяносто, и прибавить к ним два,
На полтинник чтоб дольше стала жизнь, и вдова
Молча сбросила б платье и убор с головы,
А от скорби осталась лишь росинка травы.
Чтобы стало наградой долголетье твое.
Чтобы мучила радость – в одно время живем.
Этот мир раскололся после смерти твоей.
Даже воздух обжегся злой текучестью дней.
Верно, время нещадно. И уносит оно,
Словно гром камнепада в бесконечности дно
Годы, дни и минуты, что в виски нам стучат:
«Вы куда и откуда?» - докричаться хотят.
Но не слышим, не помним мы вопроса того,
Потому что не знаем мы ответ на него.
Даже если ответим с хронологией тем,
Злое время оглушит нас вопросом: «Зачем?».
                2000 г.