В угле сгоревших винных пробок
Зародилась чернокрылая ночь.
Терпким вермутом разбежалась по венам,
Увлекая неприкаянных прочь.
На блюдцах - кольца пролитого кофе,
Мини колеса Фортуны - отпечатки густой судьбы.
Той самой, что на стенках чашки,
Растекается лужицей тьмы.
Ночь острокрылой Сирин молча скользнула в окно.
Сощурилась, ища своих жертв сквозь дым.
В этой толчее бредовых иллюзий,
Тонкоклювый ибис стал почти своим.
Очень странный стих...но мне нравится,как всегда...Читая ваши стихи,Волк,всегда хочется порвать свои и спустить по кусочкам в унитаз.Молодец,вы в своем репертуаре!
Спасибо, Гио) здОрово, что заглянули на мою страничку. Всегда рада гостям. Но не надо так о своих стихах... Ведь всем известно (прошу прощения за эту пошлую банальность) - нет предела совершенству! На этом сайте есть несколько авторов, читая которых и меня тянет сжечь свои рукописи... К счастью они не горят... и не тонут... ;)))
В общем, творческих вам успехов. Уши торчком, хвост пистолетом, как сказал кто-то из классиков...
С улыбкой
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.