Мартовское

Моё сердце расплывается от весеннего запаха солнечных лучей,
Которые пробиваются в комнату сквозь пыль и мрак.
К сожалению, мне не найти старых добрых царских свечей,
Что могли бы спрятаться стодолоровыми купюрами под тюфяк,
Если бы их можно было толкнуть на приличном аукционе.

Можно представить, что март - есть февраль и зима не ушла,
Всё равно в наших сердцах ещё лежит не растаявший лёд.
К июню он, может, расплавится, но не испарится вода,
Что вытечет после, как через решето из тела, превращаясь в пот.

Всем известно, что на первой неделе марта происходит необъяснимый сбой
В голове, что потом отзовётся в бессмысленных строчках в стихах,
Что читают какие-то люди в какой-то стране на каких-то глухих веблистах,
Осуждая или хваля автора, в то время бьющегося об стенку головой...
Уловите же messege в моих корявых и вспухших от аллергии устах.

Благодарен быть должен тот смертный за то, что увидел хоть кто-то его полёт
Мысли в неизведанных, больше шизой облюбованных, авторских мечтах,
И сказал бы "спасибо" за то, что прочёл неизвестный его альманах
Или просто белой вороною выделившийся стих.
И век память уж точно тому, кто под ним плюсанёт.
Всё. Я стих.

3.03.2011