О поэзии и поэте

                Как дети, вырастая, бродят где-то
                Вдали от их родивших матерей,
                Стихи живут -  отдельно от поэта,
                Хоть он их кровью написал своей.
                Покуда в плоть и кровь свою закован,
                То – тешится, то- корчится поэт,
                Они живут – по собственным законам,
                И до него им  больше дела нет.
                Они по свету носятся, как птицы,
                Влетая в гнёзда человечьих душ.
                И у одних – от них светлеют лица,
                А для других они – холодный душ.

                Я по обличью не сужу поэта,
                Я – по самим стихам сужу стихи.
                На чёрта мне сдалась его анкета?!
                Плевать хотел я на его грехи!
                Не стану я считать его юбчонки,
                В поэтовых копаться потрохах...
                Чем больше скверны у него в печёнке,
                Тем больше чистоты в его стихах.
               
                Пути людские – неисповедимы...
                Земля – не рай. Поэт – не херувим.
                Злодейство с гением – несовместимо.
                Всё ж остальное – совместимо с ним.
                И может загрустить поэт смертельно,
                И может отступиться от лица...
                Что из того?
                Стихи живут отдельно.
                Живут  - и жгут
                глаголами
                сердца!
                1978г.