Когда литературный критик...

                Когда литературный критик,
                Перемывая всякий хлам,
                В своём критическом корыте
                Поэта рубит пополам,
                И, завершив сей труд серьёзный,
                На половине на одной
                Надписывает слово - “поздний”,
                И слово  “ранний” -  на другой,
                Хочу сказать ему без брани:
                “Послушай, дорогой сосед!
                Поэт поёт, пока он – ранний,
                А позднего поэта  - нет!!!
                Ты только вдумайся в созвучье
                Двух этих слов: “Поэт – поёт”...
                Поёт, пока ему не скучно,
                Покуда сердцем он живёт!
                Пока – весна в его избушке,
                И лес лучами озарён...
                И ясен Александр Пушкин,
                И весел Франсуа Вийон,
                И Лермонтов – ещё задира,
                И Роберт Бернс – ещё поёт,
                И Маяковского сатира
                Живых и мёртвых – насмерть бьёт,


                Ещё он мечется по свету,
                Ещё звенит его строка...
                Что ж..., все великие поэты
                Не дожили до сорока...
                Не признавая догораний,
                Никто из них не выбрал – тлеть,
                Предпочитая вмиг сгореть,
                Пока не “поздний” он, а “ранний”...

                И не в дуэлях вовсе дело -
                Могло дуэлей и не быть!
                Есть сердце. Сердце охладело...
                И – незачем  поэту  жить.