О вредной музе и мужской гордости

Вот сижу. О чем писать не знаю.
Вроде надо, но пустая голова,
Я сейчас ползу, а не летаю
И причем ползу едва-едва.

Так давай о музе, как Высоцкий
О ее изменах и грехах
Как она со мною так по-скотски
Всю любовь к ней превратила в прах.

Я обижен, посудите сами!
Я мужик, поэт - а кто она?
Вредненькая, вздорненькая дама
Дай-ка выпью я еще вина.

Выпил, что-то стало грустно,
Не идет она и вместе с нею стих
Щеки сдулись, где же ты, искусство?
И мой гонор медленно утих.

Муза, где ты? Хоть на миг короткий
Появись, побудь и осени!
Ты поверь, я буду самый кроткий
И послушный! Ну же не тяни!

Но молчит та муза, вот зараза!
Не идет, не хочет, не клюет,
Все вредней она бывает раз за разом,
Мой срывая творческий полет.

Но я тоже гордый. Пусть уходит.
Пусть идет к другим, я обойдусь.
Правда, пусть недолго где-то бродит
А придет, я с нею разберусь.

Ух! Я оторвусь тогда по полной!
Будет знать она как изменять
А пока сижу с рогами  скромно
И не знаю на кого пенять.