Читаю Анну, слушаю Сен-Санса
Горячий крымский воздух оживает,
Души мятежной пламенеют стансы,
А лебедь умирает, умирает...
Когда талант, несовместимый с жизнью,
(Как плачут скрипки жалобные тонко!)
Когда ты не пророк в своей отчизне...
Надеюсь, Анна родила ребенка...
Дыханьем детским полнится альков,
И ей сейчас совсем не до стихов.
*Анна Гершаник
Свидетельство о публикации №111030301992