Как странно быть Поэтом
в стране шпионов и врагов
и умудряться всё ж при этом
печатать что-то из стихов
их обличающих подспудно
в несиквестирующей лжи,
ещё и говорить прилюдно
и рвать подмётки и гужи.
Зачем бессмыслица такая?
Понять, конечно, нелегко.
Словами, мыслями играя,
не веря даже в ГэКаО,
ходить по краю намеренья
и балансировать в стихах,
пришедших лёгким, но прозреньем
не растворившемся в веках,
ушедших в зависть униженья
и осмеяния строки.
Его не жгут соображенья,
не утешают и звонки.
Переиначивать не надо
моей печали. За окном
стоит буланая прохлада
и машет словно помелом.
Вся эта свора неопрятных
бездарных в сути новых лет,
идущих полем троекратных
испугов под сухой запрет.
Не утешают
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111030301509
Свидетельство о публикации №111030301509
Рецензии
Очень актуальное и живое стихотворение. Но, почему-то, кажется, что это не только про день сегодняшний...
Виталий Алещенко 03.03.2011 07:49 • Заявить о нарушении
Виталий Алещенко 03.03.2011 07:49 • Заявить о нарушении