Сто вопросов

Сто вопросов, которым давно уж нельзя дать ответ,
Варианты, мечты, изучение линий судеб,
Нервы снова натянуты в струны, как арбалет,
Может будет любовь, а быть может, ее не будет...

На бумаге опять строчки нервно простукали ритм,
На картинке глаза так по-новому смотрят куда-то,
Мой февральский по-зимнему ясный мотив
Норовит из тональности выпать, рисуя антанты.

И мечты о весне, что как-будто уже пришла,
Но "как будто"-всего лишь еще один вирш природы.
Не сказала, не крикнула, даже не позвала,
И ни строчки в ответ на мои предсказанья погоды.

Сто вопросов, которым ты просто не хочешь давать ответ:
Где ты, с кем ты и долго ли будешь метаться.
Сто вопросов, которые просто сложу в сонет,
Только "просто" - всего лишь попытка остаться,

И когда же ты будешь держать слова,
Пусть и те, что ты сам выполнять не хочешь...
Сто вопросов, отвечу на них я сама,
Сочиняя роман и мечтая от строчки к строчке.